Petit après-midi d’été qui étire sa flemme devant la vitrine de la chambre de la grand-mère disparue. Il se trouve que c’est là que je dors quand on rend visite au grand-père à la métropole régionale. Et que ma fille aime bien venir fouiner dans ces improbables trésors archéologiques.

Il y a là l’habituel rayonnage de ces livres que quelqu’un a pensé lire, un jour. Certains ont la tranche ridée de ceux qui ont réellement été ouverts, d’autres ont seulement jauni en silence. Certains dégueulent de petits papiers à l’écriture serrée, témoins d’un travail réel de compréhension. Devant, c’est le capharnaüm des petits objets dont on ne sait jamais trop que faire, les petits bibelots que l’on retrouve au fond de la valise au retour des vacances, les vestiges d’autres vies, d’autres histoires, qui prennent la poussière lentement et dont la signification s’est diluée dans le temps. Des écrins renferment des médailles de guerres oubliées. Et puis, personne ne veut faire l’inventaire, le tri, alors on laisse, en attendant… rien. Par manque d’attention. D’envie. De temps (...)