(...) lle : la capuche et les putains de chiens. Le soir après le travail l’anarchiste qui sommeille en moi sommeille pour de bon, je me fais bourgeois parvenu et je rêve du souper et des pieds sous la table : je suis un beauf pressé.

MÊME SI JE ME SOIGNE. En lisant parfois des auteurs de gauche.

Donc j’ai honte. Je suis en colère. J’ai honte et je suis en colère contre eux, contre moi.

(...) Juste le bébé d’un couple de punks à chiens, un bébé de six mois sous la pluie fine de mars qui descend l’escalier avec son père pas très frais qui n’est même pas assez fort pour soulever la poussette de ses deux grands bras troués bleus sous son blouson plastique bleu. Un bébé en France à six mois tout ce qu’il y a de normal qui regarde le film alentour sans savoir que, justement, ça ne devrait pas être normal. Que faire avec ça, quand on rentre chez soi et que, comme moi, on n’est qu’un beauf ?