Il s’agit du vestibule discrètement sécurisé d’une de ces nombreuses bijouteries de centre-métropole qui se sont récemment métamorphosées en centrales de rachat d’or.
Il a la petite soixantaine burinée dans une mise simple, passe-partout : un jean de supermarché, des pompes de marche et une parka à peine suffisante pour lutter contre le froid mordant qui règne en maître sur les trottoirs verglacés de la ville. Il est déjà en pleine négociation quand nous arrivons par le sas calfeutré. On se range dans un coin, discrètement, mais en fait, il ne nous voit pas. Tout ce qu’il voit, c’est cette bague sur la petite balance électronique :
"Franchement, je ne peux pas vous en donner un prix, là comme ça. Il me faudrait dessertir la pierre pour pouvoir peser l’or."
"Oui, d’accord, mais combien pour la pierre ?"
"Rien, elle ne vaut rien. C’est pour cela qu’il faut que je l’enlève pour pouvoir peser l’or."
Le vieux accuse le coup. Je le vois bien, il y a 30 ou 40 ans, quand tout allait bien, quand il avait la vie devant lui et toutes ses belles promesses à portée de la main. Je le vois bien en train d’acheter cette bague pour la femme de sa vie. (...)